Летишь — либо потому, что соскучился, либо летишь туда, где тебя ждут. Либо просто летишь оттуда, где усталость и бессонница, но все таки летишь, потому что это ТВОЕ решение — лететь!

…Очень хотелось отдохнуть, вырваться на недельку инкогнито, так, чтобы никто и не понял, что тебя нет на работе… И повод подвернулся очень удачный — рабочая командировочка в Санкт-Петербург, откуда до Европы уже рукой подать, благо шенгенская мультивиза открыта и можно быстро принять решение о вылете.
Мысль моя, куда податься, оказалось не очень оригинальной, так как в который раз я захотела вернуться на балтийский берег, туда, где «ветер свеж» и бродит «девушка моих надежд».

Сказано — сделано, собираю резво чемодан. А именно — надо было как минимум прорваться через питерские пробки в аэропорт, а как максимум — успеть на самолет Санкт-Петербург — Рига. Но кто ж знал, что программа-максимум — это на самом деле есть программа-минимум, потому что посадка в нужный самолет не означает еще достижения успешного результата, а именно — прибытия в Ригу.

Но все в этой жизни когда-нибудь случается впервые, и даже такой протоптанный маршрут до Риги оказался мне на этот раз не по зубам. Вежливая пограничница в Пулково, взявшая у меня паспорт, открыла нужную страничку, отчего-то лихо вздернула левую бровь и медленно удалилась, предположительно — получить у кого-то консультацию. Видимо, о том, что она в моем паспорте и увидела. Долго ждать не пришлось…

— Девушка, за этот квартал вы уже пятнадцатая на моей памяти, кто пытается въехать в Латвию с шенгенской визой, выданной не латышскими визовиками. Так вот, очень вам советую не делать этого, вас все равно депортируют, — очень по-доброму сообщила она мне пренеприятнейшее известие.

— М-м-м… Как? То есть даже и не пытаться?! Но у меня столько посещений Латвии в прошлом году, я почти уверена, что все будет хорошо.

— Если вы мне не верите, хотите, я позвоню в Ригу, и мы все спросим непосредственно у первоисточника? — участливо предложила она свою помощь.

Что и было тут же сделано… И действительно, на том конце провода некий служащий рижской границы уверенно и безапелляционно заявил, что не пустит.
Дело было вечером, теперь уже делать было нечего.

Я стояла минут 10-15 в полном недоумении и никак не могла переварить, что же такое произошло? Это напоминало дурной сон. Паспорт в порядке, виза шенгенская — в наличии, билет на самолет туда-обратно, а я стою «вся такая в розовом свитере» посередь аэропорта и никуда не лечу. Вот тебе и интеграция вместе с глобализацией, вот тебе и XXI век на дворе, без границ и берлинских стен, вот вам и Лиго на закусочку.

Красиво так звучит: «ты свободен в своем выборе». Стоп! Ты действительно ТАК думаешь, держа в руках паспорт гражданина РФ?.. А так уже не красиво звучит: свободен ли ты в своем выборе?

Тебе несказанно повезло — ты живешь в огромной стране, путешествуй сколько захочешь, в твоем распоряжении даже Украина, Белоруссия и Кишинев... А дальше? А чем дальше на Запад, тем ты стремительнее превращаешься в МухуАпСтекло, как написала бы молодежь. МухаАпСтекло— это есть российский турист, желающий выехать за пределы своего постоянного места жительства, в частности, в зону ЕС.

Что же такого общего между обычной мухой и тобой, о великий российский турист?!

1. Завидное упрямство, с которым тебе ТУДА надо.

2. Необычайная сила воли и тела, чтобы попасть ТУДА.

3. И? Конечно же, стекло!

Стекло — как единственная причина не попасть ТУДА. Стекло между тобой и пограничником на любой таможне, например, страны из еврозоны многоуважаемой Латвии.

Легкой, отдохнувшей за часы перелетов походкой, ты подходишь к паспортному контролю, к тому замечательному стеклу, что отделяет тебя от песочка Юрмалы и шума моря.

— Цель вашего прилета? БУМ! — первый пробный АпСтекло.

— Где вы будете проживать? БУМ! — второй пробный АпСтекло.

— Покажите обратный билет! БУМ! — ударчик АпСтекло пошел по-взрослому.

— Разверните ваш багаж! БУМ-БУМ-БУМ, — следуют вопросы один за другим, и ты стоишь, как дурак, перед этим стеклом и оправдываешься чуть ли не за весь твой род.

Стоишь вот так перед стеклом и уже ловишь себя на мысли, что очень хочется развернуться и уйти, дабы не проходить каждый раз через это унижение.

Но опытный пограничник принимает превентивные меры и весело, с чувством выполненного долга опережает тебя и на правильном русском языке сообщает, что «вам отказано во въезде». А все потому, что виза — ГРЕЧЕСКАЯ!!! Будь бы венгерская или испанская — без проблем, но греческая для Латвии!

Да вы, девушка, с ума совсем сошли? — последнее, что говорит пограничник и захлопывает перед носом ту форточку, в которую ты хотел только что вылететь.

З-з-з... Только и остается прожужжать в ответ.

И почему я не родилась тунисским негром, только что прошедшим на раз-два контроль? И что он, кстати, забыл в Риге, его никто даже и не спросил.

Вот она какая свобода у мухи, оказывается, летишь куда захочешь и когда захочешь... Пока стекло не встретишь... А ведь так и тянет к нему вернуться, к этому стеклу, и подолбиться еще разок об него... Потому что так муха устроена, пока не вылетит — не успокоится...

Кому-то нужен этот цирк, точнее, это унижение? Загляните в счет любого россиянина, сколько он тратит за свой отпуск в Латвии, и все встанет на свои места. Если даже я, пусть не в столичном, но все же супермаркете со счетом в 90 долларов чувствую на себе взгляды, как на Перис Хилтон, что уж там говорить про траты гостей всяких юрмальских фестивалей…

Нет никакой логики в таком протекционизме… одна психика…