Цена беды  (на поэму №220)

Читал сто тысяч слов отстоя,

Что хуже песенок попсы,

«Безропотно терпя такое, 
Чего б терпеть не стали псы»

«Не знать, конечно, было б странно, 
Имея даже штат и штаб»,

Что прайд диванных графоманов,

Вдруг приобрёл такой масштаб.

«Снося бездарность» выражений, 
«Где миллионы» гибнут «зря», 
В одном таком из «окружений», 
Полезешь даже в «лагеря»

В размер не влез стишочек модный,

Слог разогрелся добела, -

«Тот выиграл, кто получил свободу. 
Ну что же, Дойчланд – обрела».

Я рад за эту Дойчланд тоже,

Но,… вжик! Сомнения стрела -

Она… не трансвестит ли? Боже!

Какие странные дела…

Сравнил пиит идеи ГОСТа

С учреждением! Аншлаг!!! -

«Но нет, идеи Холокоста 
Ничуть не лучше, чем ГУЛАГ».

Гробы, - праправнуки колоды

Не знали, что они – гробы.

«Рабы сражались за свободу, 
Не зная, что они – рабы.

А, впрочем, - зная. Вой снарядов 
И взрывы бомб не так страшны,

Как меткий» пук мозгами рядом,

Взамен приличной тишины.

Под этот пук от слов-де жженья,

Таких-де лжепиитов масть,

«Из воевавших шла в сраженья 
Не за советскую-де власть».

И слово склоками завмага

Выдавливая из молвы,

«За проволо’ками ГУЛАГа 
Поднять не смел и головы". 

О горе нам! Пису’ч проказник!

Фальшивкой пичкает казну.

«На нашей улице - не праздник. 
Мы проиграли ту войну".

"Победа… Сделал дело - в стойло! 
Свобода…» Вот те ржа, вот - сталь.

Рисуй себе с заупокойной,

Не хочется, Серёжа, елозить по мотивам такой песни.

Хватит с них простого бардовско-блатного ми-квадрата.

С чего начинают уродины.

/ритмично, спокойно, без надрыва/ Am/А…

Их мама выплюнула в свет, когда у Бога был обед,

А Сатана ловил момент, чтоб в жизнь насрать.

Они явились, сразу в крик, чтоб мир запомнил этот миг,

Дешёвый миг, когда ошиблась иха мать.

У них внутри недокомплект, там ни души, ни сердца нет,

Там только желчь и к людям ненависть в мозгах.

Там пухнет комплексами горб, во рту лишь яд, в глазах лишь морг,

И движет тем, что вместо крови, - только страх.

Они не верят ни во что, те, кто не с ними – мразь в пальто.

Для них святое - пнуть святых исподтишка.

И наплевать им что по чём, кто со крестом, а кто с мечом,

Когда стреляют, спрятав головы в мешках.

Не важно кто у них в зубах, страна, калека иль монах.

Стирают челюсти от собственных обид.

В истошных криках тешат спесь, не зная, что такое честь

С остервенением всегда голодных гнид.  

Но, Бог закончит свой обед, а Сатана ускорит бег,

Тогда воздастся по словам и по делам.

И скопом выродки поймут, что есть на свете Божий Суд,

На нём не спрячешься за индульгенций хлам.