ИСТОРИЯ ПРО ПРОДЮСЕРА :: IMHOclub - Территория особых мнений

ХОРОШИЙ ЮМОР

Сегодня

Товарищ Кац

ИСТОРИЯ ПРО ПРОДЮСЕРА

которого потерял водитель

Участники дискуссии:

3

3
Последняя реплика:

1 час назад

Владимир Иванов, Юрий Васильевич Мартинович, Vladimir Kirsh

Что это мы, всё о серьёзном, да о серьёзном? Ну как дети, честное слово.

Надо ж когда-то и улыбнуться. Хотя бы изредка, а то так и лопнуть можно от серьёзности.

Вот, в новостях пишут — один француз, культурная нация, между прочим, жену потерял. В дороге. Высадил её, значит, из машины, и... уехал. Случайно. Опомнился через триста километров.

Жену потом искали всей Францией. С собаками, вертолётами и ощущением вины.

Но вы мне скажите, кому интересно, как теряют жен? Это же обыденно. У меня, товарищи, история — про продюсера. И тут всё совсем иначе. Слушайте внимательно, я таки знаю лучше.

Значит, один продюсер, человек уважаемый, не самый худший из евреев, осенью, в сырость, в серость, возвращается с загородных съёмок. Усталый, как бюджет Минкульта. Водитель у него — свой, проверенный. Всё чин-чинарём.

Где-то у ёлок на трассе остановились. Ну, вы понимаете — природа зовёт, от кино не убежишь, а от физиологии — таки можно только на время.

Продюсер пошёл за одну ёлку, а водитель — за другую. Всё строго по протоколу.

И тут, как водится, оба задумались. Потому что настоящая философия, друзья мои, начинается не в кресле профессора, а в момент, когда ты... э-э... смотришь в темноту между соснами и думаешь о судьбе.

Так вот. Продюсер всё ещё стоял, думал о Вечном, а водитель уже... закончил. Сел в машину. И в задумчивости уехал. Без крика, без сигнала, без оглядки.

Такой себе Моисей, только вместо евреев — оставил одного продюсера в пустыне.

Проехал километров двести. Двести, Карл! Молча, сосредоточенно. И вдруг говорит:

— Евгений Рафаилович, не хотите ли снова зелёную остановочку?

А в ответ — тишина. Как на приёме у Минфина.

Он оборачивается — а в машине, оказывается, только куртка, шарф и шапочка Евгения Рафаиловича. Самого — нет. Уже давно как нет.

И тут, как говорится, наступает момент истины. Водитель хотел, ну очень хотел умереть от разрыва сердца сразу. Потому что представил: стоит немолодой уже Евгений Рафаилович, только что облегчённый, без шапочки, без курточки, без шарфика — и, главное, без телефончика!

А снаружи — ноябрь. Темень. Пустыня. Ой-вей, как холодно.

Водитель, не теряя ни минуты, разворачивается и жмёт на газ. Он ехал как на свидание с Апокалипсисом. В голове одна мысль: если не спасти живого продюсера, то хотя бы вернуть семье его бренные останки. Потому что, ну шоб вы так жили, как холодно было в ту ночь.

И вот он прилетает обратно. По тормозам. Фарами — в ёлки. Кричит, фонариком светит, в темноту зовёт. Тишина.

Но недалеко — деревня. Идёт туда. А в деревне — мужики. Серьёзные такие, корнеплоды в глазах. Подбегает к первому:

— Не видали ли вы, простите, продюсера? Некрупного, растерянного и вообще не по сезону одетого?

А мужик — не моргнув глазом:

Там он. Вон в тот дом зашёл. Кино, говорит, будет снимать. Кастинг устроил. Я даже решил не участвовать, такая там уже конкуренция.

Водитель вбегает — а там...

Евгений Рафаилович. Сидит себе, румяный, как булочка с маком. Вокруг — картошечка, грибочки, огурчики, водочка. И женщины. Самые красивые в деревне. Ну не идиот же он был, в конце концов, чтобы угасать где-то в кустах!

А продюсер, между прочим, в этот момент задумчиво рассуждает: